Alice was beginning to get very tired of sitting by her sister on the bank, and of having nothing to do...

miércoles, 27 de marzo de 2013

Killing my softly with his song..

Os quiero contar dos de entre otras canciones que acarician la noche..
De Shona Foster, Oh Patience, he elegido esta versión porque es como un aullido al alma que a la luna llena ulula..

 
Shona Foster - Oh Patience (Live on the Sunday Night Sessions on BBC London 94.9)

Cantada por Fiona, deliciosa ¿por qué intentar cambiarme ahora? esta preciosa canción..

   
Fiona Apple "Why Try To Change Me Now" Cy Coleman

 

domingo, 24 de marzo de 2013

Píldora #17 o de rites de passage..

Cosas que se pueden hacer o no, y cosas que no se pueden dejar de hacer. 

 Ser yo misma, eso nunca lo voy a hacer yo sola.
(Anónima)

Esta mañana, después de esconderme debajo de las sábanas huyendo de la realidad durante horas, decidí afrontarla. Entre arrancar o no, me entretuve en elaborar una lista de estúpidas pequeñas cosas que nunca había hecho antes, para jugar a pro-ponerme hacer alguna de ellas, sin la más mínima intención de llevarlas a cabo realmente, quizás solo por jugar a (re)inventarme.. 
Tiro por aquí mi primer gintonic para digerir la pildora maldita del 17.



nota mental: casi sin darme cuenta las llevé a cabo casi todas, casi sin querer, y creo que se ha roto la maldición del 17.  

Los 10 Mandamientos para preparar un buen gintonic y otras reflexiones sobre el combinado del momento

sábado, 23 de marzo de 2013

Píldora #16 o de la maldición del 17..

También amaba la maldición, y ésta vino sobre él; No se deleitó en la bendición, y ella se alejó de él. 
Sal 109:17



The Sonics - Psycho a Go-Go

viernes, 22 de marzo de 2013

Pildora #15 Stop making sense o de la más pura fabricación del sentido..

Estoy harta de entender a los hombres, cuando no están a la altura, no están a la altura. 
(Anónima)



Psycho Killer - Talking Heads

miércoles, 20 de marzo de 2013

Medioluto Norteña y Aurora Blanca del Majuelo..

Ninguna de estas fotos es mía, hago saber. Y con un nuevo proyecto damos las bienvenida a la primavera, aleteando y envolvíendonos de caricias, al batir de sus alas..


   


Lost atuajes: historia, simbología y tradiciones.
Historia del tatuaje. Cuerpo y arte.
Historia del tatuaje. TATOO Odín.
Historia del tatuaje.
Wonderlands.. 1997



lunes, 18 de marzo de 2013

Manualidades..


Niña de cartón, jugabas
con tijeras y pegamento
recortabas y pegabas de
cartón, un corazón nuevo.

Llorabas tinajas,
llorabas riadas,
llorabas la luna,
llorabas cascadas...

Dos salmonetes dorados
escalaban la corriente,
hasta las cuencas de tus
ojos de cartón mojadas.


 

Llueve a piedras sobre la ventana...




y parece que se vayan a resquebrajar los cristales.
O la tierra.

¿DE QUÉ ME QUEJO?

¿De qué me quejo? Es cierto que me bajé hasta el fondo
Del alma del que amaba, y lleno de sí mismo
Lo hallé, y al viento helado de su helado egoísmo
Dudé que el globo fuera, como dicen, redondo.

¿De qué me quejo? ¿Acaso porque el cuerpo, en su daño,
Afiebrado se arrastra en zig-zag por el suelo,
Y el monstruo pecho hinchado le impide alzar el vuelo,
Pues dentro el pulpo negro, crece, del desengaño?

¿De qué me quejo? ¡Gracias! Mantengo todavía
Vértebra sobre vértebra. Hacia la melodía
Mi fina red nerviosa, aun puede, con anhelo,

Tenderse, oír los dulces, inefables, sonidos,
En mis cuencas aún giran los ojos, sostenidos,
Y aunque pesados se alzan hacia tu luz, ¡oh cielo!

Ocre (1925) Alfonsina Storni
 

...y repito canción. Humming.


domingo, 17 de marzo de 2013

Destino

Ayer descubrí este corto y sentí la necesidad imperiosa de compartir, no es nuevo y muchos ya lo habréis visto, pero pertenece un poco a Wonderlands...





Destino (Cortometraje) by Walt Disney and Salvador Dalí

y al hilo de Dalí y Disney y Wonderlands.. os dejo por aquí   <<·(·)·>> enlazadas las imágenes que soñó Dalí cuando se dejó caer por la madriguera, allá por 1969, creó 12 ilustraciones, una por cada capítulo. Las descubrí por primera vez en aquel viaje a Liverpool.

La Alicia de Walt Disney

viernes, 15 de marzo de 2013

El Hombre Imaginario


Nicanor Parra (El hombre imaginario)

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

(De Hojas de Parra, 1985)

jueves, 14 de marzo de 2013

20 de Febrero de 2012

ME BASTA ASÍ

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
                                entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas...
(Escucho tu silencio.
                    Oigo
constelaciones: existes.
                        Creo en ti.
                                    Eres.
                                          Me basta).

Ángel González

lunes, 11 de marzo de 2013

lunes, 4 de marzo de 2013

RE




15/02/11 01:27
Al despertar, me quito dulces sueños de las pestañas y abrazo la fría caricia del aire frío de la mañana fría. Estiro los dedos hacia el sol y abrazo un rayo tímido que abrasa el aire.
A la noche, solloza su voz anónima el desamor, llantos ahogados, quebrados y huecos a través del muro – hueco, de la pared hueca. Del corazón hueco y roto, hecho añicos como infinitesimales cristales que se le clavan, agujas diminutas. Compungida se retuerce y estruja algo donde se encuentra su alma, retorcida y envenenada. Recuerdo ese dolor. Se disuelven y se arrastran por su sistema nervioso, y la hacen temblar y tiritar y rajan y quiebran y arañan desde dentro y se siente ahora yerma, marchita – oscura; un agujero negro se la traga y la llena de nada, en la nada llena de vacío. Nada. Sabe a sudor y a sangre muerta. Amarga. Pasea por su cuerpo un deseo, muerto y fulminante, la desarma y la deshace. Rota e invisible. Arde, arde, arde y la quema en un aullido callado.
Los sedimentos al final se posan, y la costra, al final se cae.
Y donde desaparece tu alma, rota de desamor – rota, bate sus alas una mariposa sobre tus labios. Siempre.

Fiona Apple – Never Is A Promise

sábado, 3 de noviembre de 2012

Arbitrario

Por alguna razón desconocida, elijo que no me duelan sus acciones.

En la sección de librería han puesto maletas...

Salgo de la academia, subo la avenida anodina y decadente, el día se apaga y pesa. Normalmente cruzo por la irrealidad del centro comercial. Entro por su principal salida secundaria y salgo por segunda salida secundaria.
Normalmente, cruzo los pasillos de productos cosmeticos de alta gama, desiertos; le siguen las desérticas islas de joyería que enlazan con relojería y los desiertos departamentos enlazan con artículos de escritura, de lujo, también desiertos. 
Normalmente, me dejaría caer por la sección de librería, arrastrada por el peso de la monotonía del día, abandonándome en las ficciones, bañándome en palabras...

I
El mundo está en mi cabeza. Mi cuerpo está en el mundo.
II
El mundo es mi idea. Soy el mundo. El mundo es tu idea. Eres el mundo. Mi mundo y tu mundo no son lo mismo.
III
No hay ningún mundo excepto el mundo humano. (Por humano me refiero a todo lo que puede ser visto, sentido, oído, pensado e imaginado.)
IV
El mundo no tiene existencia objetiva. Existe en la medida en que somos capaces de percibirlo. Y nuestras percepciones son limitadas necesariamente. Lo que significa que el mundo tiene un límite, que se detiene en alguna parte. Pero donde se detiene para mí no es necesariamente donde se detiene para ti.
V
Ninguna teoría del arte (si es posible) puede ser separada de una teoría de la percepción humana.
VI
Pero no sólo nuestras percepciones son limitadas, el lenguaje (nuestro medio para expresar esas percepciones) es limitado también.
VII
El lenguaje no es experiencia. Es el medio para organizar la experiencia.
VIII
¿Qué es, entonces, la experiencia del lenguaje? Nos da el mundo y lo arrebata de nosotros. En un mismo aliento.
IX
La caída del hombre no es una cuestión de pecado, de transgresión, ni de infamia moral. Es una cuestión del lenguaje conquistando la experiencia: la caída del mundo en el mundo, la experiencia descendiendo del ojo a la boca. Una distancia de aproximadamente tres pulgadas.
X
El ojo ve el mundo en flujo. El mundo es una tentativa de detener el flujo, de estabilizarlo. Y sin embargo persistimos en tratar de traducir la experiencia en lenguaje. De ahí la poesía, de ahí las expresiones de la vida cotidiana. Esto es la fe que previene la desesperación universal —y también la produce.
XI
El arte es el espejo del ingenio del hombre (Marlowe). El reflejo exacto es acertado —y quebradizo—. Destrozar el espejo y volver a arreglar los pedazos. El resultado será todavía un reflejo de algo. Cualquier combinación es posible, cualquier número de pedazos puede quedar fuera. El único requisito es que por lo menos un fragmento permanezca. En Hamlet, sostener el espejo hacia la naturaleza equivale a lo mismo que la formulación de Marlowe —una vez que los argumentos previos han sido entendidos—. Porque todas las cosas en la naturaleza son humanas, aun cuando la naturaleza misma no lo sea. (Nosotros no podríamos existir si el mundo no fuese nuestra idea.) Es decir, sin importar las circunstancias (antiguo o moderno, Clásico o Romántico), el arte es un producto de la mente humana. (El humano imitó.)
XII
La fe en la palabra es lo que llamo Clásico. La duda en la palabra es lo que llamo Romántico. El Clasicista cree en el futuro. El Romántico sabe que será decepcionado, que sus deseos nunca serán cumplidos. Pues cree que el mundo es inefable, fuera del alcance de las palabras.
XIII
Sentirse alienado del lenguaje es perder tu propio cuerpo. Cuando las palabras te fallan, te disuelves en una imagen de la nada. Desapareces. ~

NOTAS DE UN LIBRO DE COMPOSICIÓN (1967)
PAUL AUSTER
 

Normalmente. Pero ahora hay maletas. 

Aún asíalgunos días necesitas subes las tres plantas te arrastras y puedes volver a abrir la puerta.

En "Poesía completa", una deliciosa edición bilingüe, publicada por Seix Barral, con traducción y prólogo de Jordi Doce, 2012.











miércoles, 3 de octubre de 2012

Cansancio

Mr. Grumpy -o algo así creo que dijo que se llamaba- me contó un poema y no pude más que acordarme de Tonight.
Y entonces el cansancio,

Cansancio
Todos, todos tenemos una hora cobarde,
una hora de hastío cuando muere la tarde.

Cuando se va el amigo que nos trae calor,
el amigo de oro, el Mago Gestador.

Cuando se juntan todas las impresiones malas
y el alma es un tejido de finísimas alas.

Cuando puede decirse: lo que fué no será;
lo que no hice hoy no lo haré nunca ya.

Es entonces, cobarde, que me acosa el deseo
de no ser y ni pienso, ni trabajo, ni creo.

Es una nulidad completa de mí misma
que me asusta y me hiere, me subyuga y abisma.

Es entonces que yo quisiera ser así
como una cosa nimia, futil, baladí.

Un chiche que se lleva guardado en el bolsillo.
una prenda cualquiera, un reloj, un anillo...

Ser una cosa muerta que la llevan cargada
y que no sabe nada y que no piensa nada.

Todos, todos tenemos una hora cobarde,
una hora de hastío cuando muere la tarde.


Alfonsina Storni
"La inquietud del rosal"
(1916)
 
"Sólo el hombre, pequeño, cuyo humano latido en la tierra es un sueño,
 ¡Sólo el hombre hace ruido!"(Alfonsina Storni)